sioprinor

У изголовья пепел лет.

И на прощанье тлен в конверте.

Ещё вчера манящий свет.

И так смешно дыханье смерти.



Ещё кривит свою губу

Лицо, уставшее от фальши.

И на запятнанном снегу

Скучает то, что было раньше.



У изголовья ждут врачи.

Твой приговор мнут в жёлтых пальцах.

И для любви есть сто причин,

Но входят в сердце постояльцы…